Владимир Туркин
Назад
БАРЕНЦЕВО МОРЕ
Не в парке, не для праздной публики,
Не для девчат,—
В наполненном матросском кубрике
Стихи звучат.
Что ж до сегодняшнего вечера
Я не был тут!
Глаза матросские доверчиво
Глядят и ждут.
И я настраиваю, пробую
Напев стихов
На стук сердец у них под робою,
У моряков.
Чтоб над заливами, проливами,
Во все места
Плыла матросская, пытливая
Мечта.
Там впереди, под черной тучею,
Волны излом
И мили, что еще не скручены
Морским узлом.
Какая к черту здесь поэзия —
В краю моржей!
Здесь море вскидывает лезвия
Своих ножей
И гнет их — тонкие и острые —
В изгиб серпа,
И камни катятся по острову,
Как черепа...
А мы идем, мы пробиваемся
В морскую даль.
Ножи холодные ломаются
О нашу сталь.
И море
Нашу прочность пробует
И до утра
Хватает пальцами метровыми
За леера.
И ледяными колет иглами,
Как еж...
Ах, что ж ты, море, море милое,
Своих не узнаешь?!
Настанет день, при свете солнечном
Однажды вдруг
Тебе, наверно, будет совестно,
Неверный друг.
Когда под розовым свечением
Сверкнет вода, —
Ты станешь красным от смущения
И от стыда.
На главную страницу
